desde tu ventana, se ven las flores de la mala hierba que han aparecido hace poco en mi casa. puedo ver los faroles que dejamos prendidos y los libros que olvidé leer.
abriré una dulcería y en mi carta tendré:
* besos de moza
* besos del mozo
* abrazos de oso
* mazamorras enamoradas.
todo finamente azucarado, probado y aprobado por la dueña.
josé maría viaja -sobre ruedas y sus piernas- quizás un tercio del día.
conoce si detrás de esta calle hay un parque con columpios, una heladería o una banca con vista a bodeguita. conoce también si en la siguiente casa con rejas habrá un perro bravo o si a esta hora habrá una ancianita que verá desde su ventana cuando intente tomar tu mano y tú no te des cuenta.
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"si lo más que has ganado es un pollito en una tómbola,
este comercial es para ti."
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"tú podrías haber sido del ala dura de lutero porque eres neurótica y metódica"
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entonces el hombre que se había convertido en venado, subió al cerro y desapareció. ahora bien, sucede que antiguamente los venados comían carne humana. un día, cuando los venados ya se habían multiplicado y eran muchos, bailaron una cachua y recitaron: "¿cómo haremos para comer hombres?". mientras ejecutaban este rito, un venadito se equivocó y dijo: "¿cómo van a hacer los hombres para comernos?". al oir estas palabras, los venados se dispersaron. a partir de entonces, habían de ser alimento para los hombres.
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sé que alejandro me mira por detrás de las persianas mientras decido por helado o por un almuerzo de verdad. lleva días pasando demasiado ligero por mi puerta preguntándose si estaré, aunque yo siempre estoy. siempre le espero sentadita en el segundo piso preguntándome si de verdad me mira, si de verdad me busca.
alejandro pasa veloz otra vez aunque yo ya me haya ido.
de entrada, papa a la huancaína
de plato de fondo, ravioles a la bolognesa
de postre, torta con velas que podrás soplar y pedir un deseo
para la sobremesa, abrazos y regalos
